Eu sou muitas vozes

Fernando Pessoa

2011-03-16T21:01:00.000Z

Afinal, a melhor maneira de viajar é sentir.

Sentir tudo de todas as maneiras.

Sentir tudo excessivamente,

Porque todas as coisas são, em verdade, excessivas

E toda a realidade é um excesso, uma violência,

Uma alucinação extraordinariamente nítida

Que vivemos todos em comum com a fúria das almas,

O centro para onde tendem as estranhas forças centrífugas

Que são as psiques humanas no seu acordo de sentidos.

(...)

Álvaro de Campos

Le temps des cerises

2011-03-09T21:43:00.000Z

Paris, 1871

LE TEMPS DES CERISES

Quand nous chanterons le temps des cerises,
Et gai rossignol, et merle moqueur
Seront tous en fête !
Les belles auront la folie en tête
Et les amoureux du soleil au cœur !
Quand nous chanterons le temps des cerises
Sifflera bien mieux le merle moqueur !

Mais il est bien court, le temps des cerises
Où l'on s'en va deux cueillir en rêvant
Des pendants d'oreilles...
Cerises d'amour aux robes pareilles,
Tombant sous la feuille en gouttes de sang...
Mais il est bien court, le temps des cerises,
Pendants de corail qu'on cueille en rêvant !

Quand vous en serez au temps des cerises,
Si vous avez peur des chagrins d'amour,
Evitez les belles !
Moi qui ne crains pas les peines cruelles
Je ne vivrai pas sans souffrir un jour...
Quand vous en serez au temps des cerises
Vous aurez aussi des chagrins d'amour !

J'aimerai toujours le temps des cerises,
C'est de ce temps-là que je garde au cœur
Une plaie ouverte !
Et dame Fortune, en m'étant offerte
Ne saurait jamais calmer ma douleur...
J’aimerai toujours le temps des cerises
Et le souvenir que je garde au cœur !

Jean-Baptiste Clément (1866)

Entrudo

2011-03-04T19:32:00.000Z

Entrudo

Ó entrudo Ó entrudo
Ó entrudo chocalheiro
Que não deixas assentar
as mocinhas ao solheiro

Eu quero ir para o monte
Eu quero ir para o monte
Que no monte é qu'eu estou bem
Que no monte é qu'eu estou bem

Eu quero ir para o monte
Eu quero ir para o monte
Onde não veja ninguém
Que no monte é qu'eu estou bem

Estas casa são caiadas
Estas casa são caiadas
Quem seria a caiadeira
Quem seria a caiadeira

Foi o noivo mais a noiva
Foi o noivo mais a noiva
Com um ramo de laranjeira
Quem seria a caiadeira

Vincent Van Gogh

2011-03-02T22:40:00.001Z

Goya

2011-03-02T00:00:00.000Z

La primavera, Francisco Goya

Zeca Afonso

2011-02-25T23:18:00.000Z

Sem manejos de tropos ferramentas
Morreremos à míngua de vitórias
Um rio sem memória e eis-nos mortos
Sem léxico. Sem poema. Dor apenas
Pairam as águas na maré vazia
E nem um gesto de ave se ouve ao longe
Há ainda labor mas ao perdê-las
É como se fugissem as estrelas.

José Afonso

Louis Aragon

2011-02-21T00:02:00.000Z

L'Affiche Rouge

Vous n'avez réclamé la gloire, ni les larmes,
  Ni l'orgue, ni la prière aux agonisants.
Onze ans déjà ! Que cela passe vite onze ans...
Vous vous étiez servis simplement de vos armes :
  La mort n'éblouit pas les yeux des Partisans.
Vous aviez vos portraits sur les murs de nos villes,
  Noirs de barbe et de nuit, hirsutes, menaçants.
L'affiche qui semblait une tache de sang,
  Parce qu'à prononcer vos noms sont difficiles,
  Y cherchait un effet de peur sur les passants.
Nul ne semblait vous voir Français de préférence,
  Les gens allaient sans yeux pour vous le jour durant,
  Mais à l'heure du couvre-feu des doigts errants
  Avaient écrit sous vos photos MORTS POUR LA FRANCE.
Et les mornes matins en étaient différents
Tout avait la couleur uniforme du givre,
  A la fin février pour vos derniers moments,
Et c'est alors que l'un de vous dit calmement :
  Bonheur à tous,
  Bonheur à ceux qui vont survivre !
  Je meurs sans haine en moi pour le peuple allemand...
  Adieu la peine et le plaisir.
  Adieu les roses, Adieu la vie, adieu la lumière et le vent !

  Marie-toi, sois heureuse, et pense à moi souvent,
  Toi qui vas demeurer dans la beauté des choses,
  Quand tout sera fini plus tard en Erivan.
  Un grand soleil d'hiver éclaire la colline :
  Que la nature est belle et que le cœur me fend !
  La justice viendra sur nos pas triomphants...

  Ma Mélinée, ô mon amour, mon orpheline !

  Et je te dis de vivre et d'avoir un enfant...

Ils étaient vingt et trois quand les fusils fleurirent
  Vingt et trois qui donnaient leur cœur avant le temps
  Vingt et trois étrangers, et nos frères pourtant
  Vingt et trois amoureux de vivre à en mourir
  Vingt et trois qui criaient "LA FRANCE !" en s'abattant...

Tomás da Fonseca

2011-02-12T14:30:00.000Z

in memoriam

reedições recentes: "O Santo Condestável" e "Na Cova dos Leões", Antígona

José Gomes Ferreira

2011-01-27T15:04:00.000Z

Cala-te

Cala-te, voz que duvida
e me adormece
a dizer-me que a vida
nunca vale o sonho que se esquece.

Cala-te, voz que assevera
e insinua
que a primavera
a pintar-se de lua
nos telhados,
só é bela
quando se inventa
de olhos fechados
nas noites de chuva e de tormenta.

Cala-te, sedução
desta voz que me diz
que as flores são imaginação
sem raiz.

Cala-te, voz maldita
que me grita
que o sol, a luz e o vento
são apenas o meu pensamento
enlouquecido…

(E sem a minha sombra

o chão tem lá sentido!)

Mas canta tu, voz desesperada

que me excede.

E ilumina o nada
Com a minha sede.

Maio 68

2011-01-23T16:06:00.000Z

Voltaire

2011-01-05T21:48:00.000Z

La politique est la premiére des arts et le dernier des métiers.

Rabelais

2010-12-31T15:26:00.000Z

La Dive Bouteille

Cette année, les aveugles ne verront que bien peu, les sourds entendront assez mal, les muets ne parleront guère, les riches se porteront un peu mieux que les pauvres, et les gens en bonne santé mieux que les malades.

Plusieurs moutons, boeufs, pourceaux, oisons, poulets et canards mourront, mais la mortalité ne sera pas si cruelle chez les singes et les dromadaires.

Vieillesse sera incurable cette année à cause des années passées.

Ceux qui seront pleurétiques auront grand mal au côté. Ceux qui auront des diarrhées iront souvent au cabinet. Les catarrhes descendront cette année du cerveau jusqu'aux membres inférieurs. Le mal des yeux sera fort contraire à la vision. En Gascogne, les oreilles seront courtes et rares plus que de coutume.

Et quasi universellement régnera une maladie bien horrible et redoutable, maligne, perverse, épouvantable et déplaisante, laquelle terrifiera le monde; sous son influence, plusieurs ne sauront de quel bois faire flèche, et bien souvent chercheront à s'en tirer en rêvassant, en raisonnant sur la pierre philosophale et les oreilles de Midas. Je tremble de peur quand j'y pense ; car je vous dis que cette maladie sera une épidémie, et Averroès (Colliget, VII) l'appelle "manque d'argent".

Rabelais, Pronostics pantagruélins certains, véritables et infaillibles pour l'année perpétuelle (extrait), 1532

Ferreira Gullar - Reflexão Sobre o Osso da Minha Perna

2010-12-27T18:13:00.000Z

REFLEXÃO SOBRE O OSSO DA MINHA PERNA

A parte mais durável de mim

são os ossos

e a mais dura também

como, por exemplo, este osso

da perna

que apalpo

sob a macia cobertura

ativa

de carne e pele

que o reveste e inteiro

me reveste

dos pés à cabeça

esta vestimenta

fugaz e viva

sim, este osso

a mais dura parte de mim

dura mais do que tudo o que ouço

e penso

mais do que tudo o que invento

e minto

este osso

dito perônio

é, sim

a parte mais mineral

e obscura

de mim

já que à pele

e à carne

irrigam-nas o sonho e a loucura

têm, creio eu,

algo de transparente

e dócil

tendem a solver-se

a esvanecer-se

para deixar no pó da terra

o osso

o fóssil

futura

peça de museu

o osso

este osso

(a parte de mim

mais dura

e a que mais dura)

é a que menos sou eu?

David Mourão-Ferreira - Natal, e não Dezembro

2010-12-22T21:23:00.001Z

NATAL, E NÃO DEZEMBRO

Entremos, apressados, friorentos,
Numa gruta, no bojo de um navio,
Num presépio, num prédio, num presídio,
No prédio que amanhã for demolido...
Entremos, inseguros, mas entremos.
Entremos, e depressa, em qualquer sítio,
Porque esta noite chama-se Dezembro,
Porque sofremos, porque temos frio.
Entremos, dois a dois: somos duzentos,
Duzentos mil, doze milhões de nada.
Procuremos o rastro de uma casa,
A cave, a gruta, o sulco de uma nave...
Entremos, despojados, mas entremos.
De mãos dadas talvez o fogo nasça,
Talvez seja Natal e não Dezembro,
Talvez universal a consoada.

David Mourão-Ferreira

Oscar Wilde - The Soul of Man under Socialism

2010-11-21T21:07:00.015Z

Lisboa, Avenida da Liberdade, 20 Novembro 2010

(...) Muitas vezes ouvimos dizer que os pobres estão gratos à caridade. Alguns estão-no, sem dúvida, mas os melhores entre eles nunca o estarão. São ingratos, descontentes, desobedientes e rebeldes - e têm razão. Consideram que a caridade é uma forma inadequada e ridícula de restituição parcial, uma esmola sentimental, geralmente acompanhada de uma tentativa impertinente, por parte do doador, de tiranizar a vida de quem a recebe. Por que deveriam sentir gratidão pelas migalhas que caem da mesa dos ricos se deveriam estar sentados a ela e apenas agora começam a percebê-lo? Quando ao descontentamento, qualquer homem que não se sentisse descontente com o péssimo ambiente e o baixo nível de vida que lhe são reservados seria realmente muito estúpido.

Quem quer que conheça a história da humanidade sabe que a desobediência é a virtude original do homem. O progresso é uma consequência da desobediência e da revolta. Muitas vezes elogiamos os pobres por serem austeros Mas recomendar aos pobres que poupem é algo grotesco e insultante. Seria como aconselhar o homem que está a morrer de fome que comesse menos; um trabalhador urbano ou rural que poupasse seria totalmente imoral. Nenhum homem deveria estar sempre pronto a mostrar que consegue viver como um animal mal alimentado. Deveria recusar-se a viver assim, roubar ou fazer greve - o que, para muitos, é uma forma de roubo.

Quanto à mendicância, é muito mais seguro mendigar do que roubar, mas é melhor roubar do que mendigar. Não! Um pobre que é ingrato, descontente, rebelde e que se recusa a poupar terá, provavelmente, uma verdadeira personalidade e uma grande riqueza interior. De qualquer forma, representa uma saudável forma de protesto. Quanto aos pobres virtuosos, devemos ter pena deles mas nunca admirá-los, já que entraram num acordo particular com o inimigo e venderam os seus direitos por um preço muito baixo. Devem ser também extraordinariamente estúpidos. Posso entender que um homem aceite as leis que protegem a propriedade privada e admita que ela seja acumulada enquanto for capaz de realizar alguma forma de atividade intelectual sob tais condições. Mas não consigo entender como alguém que tem uma vida medonha graças a essas leis possa ainda concordar com a sua continuidade.

Contudo, a explicação não é difícil, antes pelo contrário. A miséria e a pobreza são de tal modo degradantes e exercem um efeito tão paralisante sobre a natureza humana que nenhuma classe consegue realmente ter consciência do seu próprio sofrimento. É preciso que outras pessoas venham apontá-lo e mesmo assim muitas vezes não acreditam nelas. O que os patrões dizem sobre os agitadores é totalmente verdadeiro. Os agitadores são um bando de pessoas intrometidas que se infiltram num determinado segmento da comunidade satisfeito com a situação em que vive e nele semeia o descontentamento. É por isso que os agitadores são necessários. Sem eles, no nosso estado imperfeito, a civilização não avançaria. A abolição da escravatura nos EUA não foi uma consequência da acção direta dos escravos nem uma expressão do seu desejo de liberdade. A escravatura foi abolida graças ao comportamento ilegal de uns quantos agitadores vindos de Boston e de outros lugares, que não eram escravos, não tinham escravos nem qualquer relação directa com o problema. Foram eles, sem dúvida que começaram tudo. É curioso observar que dos próprios escravos só receberam pouquíssima ajuda material e quase nenhuma solidariedade. E quando a luta terminou e os escravos descobriram que estavam livres, tão livres que podiam até morrer de fome livremente, muitos lamentaram amargamente a nova situação. Para o homem que pensa, o facto mais trágico na Revolução Francesa não foi Maria Antonieta ter sido executada por ser rainha, mas que os camponeses famintos da Vendée tivessem concordado em morrer defendendo a causa do feudalismo.

in The Soul of Man under Socialism, 1891

Almeida Garrett - Viagens na Minha Terra

2010-11-14T13:51:00.006Z

Eu pergunto aos economicistas políticos, aos moralistas, se já calcularam o número de indivíduos que é forçoso condenar à miséria, ao trabalho desproporcionado, à desmoralização, à infância, à ignorância crapulosa, à desgraça invencível, à penúria absoluta, para se produzir um rico?

in Viagens na Minha Terra, 1846

Leonardo Coimbra - A Questão Universitária

2010-10-06T13:43:00.004+01:00

Nas literaturas vivem todos os sonhos e aspirações humanas. Todas as experiências de sentimento aí aparecem: a curiosidade nova, o amor, o enternecimento, a audácia.
A alma arrastada para a rigidez e secura das abstracções científicas precisa tomar contacto com a vida real, de sorrisos e lágrimas, de amor e sofrimento, de dedicações e heroísmo. Que monstruoso homem esse que aí passa ruminando fórmulas e esquecendo a vida!
Se dá alegria e facilidade intelectual saber classificar uma planta, quanto mais não vale poder sentir-lhe a beleza, o inebriamento de perfume, adivinhar-lhe o sentido oculto, as palpitações intranhas!
E tudo isto é economicamente inútil, mas tudo isto é moralmente sublime.
A educação deve dar o homem a si mesmo, envolvendo-o de claridade interior; dá-lo à família pelo enternecimento, à humanidade pelo amor, ao Universo pelo deslumbramento e pelo sacrifício. Partindo de si, o homem deve abraçar todo o Universo.
Ser boca onde todas as dores venham cantar; olhos onde todos os sofrimentos venham chorar lágrimas de piedade e ternura universais.

Leonardo Coimbra, Obras Completas, I, tomo I, Lisboa, INCM, 2004 (publicado em A Águia, Porto, ano I, 1ª série, nº1, 1 de Dezembro de 1910).

Manuel Laranjeira - O Pessimismo Nacional

2010-10-05T14:46:00.003+01:00

[…] Quatro quintas partes do povo português não sabem ler nem escrever, quer dizer: sabem falar incompletissimamente. A palavra escrita é imprescindível para a vida social moderna. Actualmente ela é o instrumento usual mais importante da sociabilidade. Na complexidade da vida de hoje, o homem que não sabe ler e escrever é um homem incompleto, desarmado para a luta do pão quotidiano. É nestas lastimosas condições de inferioridade social que se encontra a maioria da população portuguesa. Incapaz de receber e transmitir ideias e sentimentos, o cérebro da grande massa da sociedade portuguesa, em virtude daquele impiedoso princípio lamarckiano que condena à morte o órgão que não trabalha, definha-se, atrofia-se, lenhifica-se, e a alma portuguesa estagna na tranquilidade morta das águas paludosas. Acrescente-se a esta lenta agonia do espírito nacional a influência corruptora e secular da educação jesuítica, sinistra e deprimente, e a única coisa que espanta verdadeiramente é a pasmosa resistência deste desgraçado povo que tudo tem sofrido e que ainda não sucumbiu totalmente ao peso do seu mau destino. […]

Manuel Laranjeira, O Pessimismo Nacional, Lisboa, Frenesi, 2009 (publicado em O Norte, 7 de 1908)

Republicanos de Carcavelos

2010-05-23T20:15:00.004+01:00

História de Portugal em Bigodes: a República

2010-05-15T00:44:00.000+01:00

Bernardino Machado (1851-1944)

Republicanos de Cascais

2010-05-12T14:34:00.001+01:00

in Agenda 2010, Câmara Municipal de Cascais

Waiting for "Superman", Davis Guggenheim, 2010

2010-05-10T01:11:00.001+01:00

Raúl Proença - Desfile dos Traídos

2010-04-11T17:34:00.002+01:00

Desfile dos Traídos - por Raul Proença

No silêncio e na meia luz do meu gabinete, passa agora por mim, lenta, grave, silenciosa, a legião dos traídos. Passam por mim, debruçam-se sôbre o que escrevo, olham-me nos olhos, penetram-me na consciência. São todos os que sonharam, e viram desfeito o seu sonho; os que morreram, e viram a sua morte inútil; os que esperam, e vão vendo a sua esperança vã.
Vem aquêle que, ao caír em pleno combate, teve a coragem heróica de mergulhar a mão no próprio sangue, e traçar num muro, com essa vermelha tinta ainda fremente, o último grito do seu amor. Passa – e dir-se hia interrogar-me se não sou capaz de escrever também com o próprio sangue.
Vem aquêle que, em tempos de demagogia e reacção, numa casa fechada, atacada a tiro e à bomba, eu vi morrer a meus pés. Os seus grandes olhos absortos abriam-se pávidos, enormes, no espanto de aquela incomensurável infâmia e de aquela incompreensível expiação. Passa – e vejo os seus olhos desmesurados cravados sôbre mim, inquirindo se desfaleço, se tremo, se hesito, se não sou digno de si e do seu martírio. Não, não hesito, velho operário, mártire obscuro, que nessa noite trágica deixaste o teu lugar ocupado pela orfandade e pela viuvez. Eu não me esqueço, sou feito de forma que, mesmo que queira, não posso esquecer. Nunca me desampara o protesto eterno dos teus olhos.

Vem aquêle que, ao ser proclamada a República, expirou dizendo: – Trazia-a dentro do peito! Morreu na dor da sua imensa alegria, e foi talvez o mais feliz de nós todos, porque viu o seu ideal realizado no momento do Génesis, sem queda venal nem pecado original – puro como o sonhara. Passa – e o seu olhar abismado parece dizer: – que fizeram dela? Que fizeram dela? Tê-la hia eu por acaso levado no peito?
E depois vem o imenso tropel dos Vivos – dos Vivos que verdadeiramente querem viver – a vida humana, a vida nobre, a vida do espírito – todos êsses fragmentos de esperança disseminados pelo grande corpo de Portugal, que esperam o momento de se ligar, de se unir, de reconstituir o feixe partido.

Passam – e não sou eu, mas todos eles, que falam pela minha bôca, que pedem o castigo dêste enorme crime, o eclipse desta funda vergonha, o resgate dêste opróbrio, a vitória da sua fé. Passam – e é o próprio futuro de Portugal que passa, com os olhos banhados já na claridade ténue da ante-manhã…

Podeis, pois, abafar a minha voz. A palavra foi solta, e, abafada agora em mim, vai multiplicar-se... crescer... fulminar-vos... E a de todos os que iludistes, os que traístes, os que envergonhastes – de todos os que não desesperam nunca, porque porfiam sempre, como homens – a da Pátria, afinal, querendo perdurar, querendo viver, querendo purificar-se, querendo salvar-se..."

[Raul Proença, Desfile dos Traídos, in Panfletos. A Ditadura Militar, 10-20 Novembro de 1926, p. 74-76]

Luiz da Matta - A Canalha

2009-10-05T15:36:00.002+01:00

Protecções

Condemna-se o ladrão que vae ao cemiterio
Roubar o que repousa, enfim, da longa vida,
À sombra do cypreste, às horas do mysterio,
Occulto com a cruz da funebre jazida.

Porem co´o jesuita, o rei do beaterio,
Que mata p´ra roubar, na furia insoffrida
D´amontoar dinheiro, o caso é bem mais sério:
Tem varios protectores de força conhecida…

Que importa se matou, com modos embusteiros
Dizendo ser p´ra bem do culto de Jesus?
Que importa se roubou, a profanar a Cruz?

Protegem-no rainhas, nobres, conselheiros:
Vive do seu mister, por onde passa infesta…
E não lhe larga fogo o povo que o detesta!

(Luiz da Matta, “A Canalha”, Lisboa, 1899)

No estertor da monarquia

2009-10-04T16:11:00.003+01:00

«Eu, meu senhor, não sei o que é a República, mas não pode deixar de ser uma coisa santa. Nunca na igreja senti um calafrio assim. Perdi a cabeça então, como os outros todos. Todos a perdemos. Atirámos então as barretinas ao ar. Gritámos então todos: viva, viva, viva a República.»
(soldado implicado na revolta, durante o julgamento)

Manifesto dos emigrados da revolução portuguesa de 31 de Janeiro de 1891, pref. e notas de Alexandre Cabral, Lisboa: Seara Nova, 1974, p. 34